Le photographe de l'ailleurs

Il est là, comme chaque jour son appareil-photo à la main. Comme souvent, autour de lui, tout n'est que ruine. Sous le soleil chaud de cet ailleurs, les enfants jouent et rient. Ils continuent de vivre, malgré les bombes, les balles, les cris, les pleurs, leurs pleurs. Leurs peurs, il les a si souvent photographiés qu'il les connait par cœur. Pourtant chacune de ses photos fut unique. Elle fut un moment unique où son regard rencontrait cet autre regard, ce paysage, ce paysage d'arbres ou de ruines.

Ici, sous le soleil, ou là-bas sous la pluie, il a fait son travail, son travail de reporter-photographe. Plus fort que des mots, il a ramené des images, des images pour nous faire voir. Il n'a pas seulement photographié des guerres, des crimes ou des horreurs. Il a aussi photographié la beauté, la beauté d'un visage, l'amour de deux amoureux s'embrassant, la joie des convives d'un mariage, la vie d'un enfant qui vient de naitre, la vie qui grandit dans la main d'un père enserrant celle de son enfant allant à l'école, la vie qui s'use dans les plissures d'un visage aux yeux délavés d'amour.

Cet appareil-photo qu'il tient dans la main, il l'a aimé, il l'a choyé, il l'a sauvé. Ses doigts sont encore crispés dessus, dessus le métal brillant au soleil, au soleil de midi. Dans la poussière de cet ailleurs de bétons éventrés laissant sortir leurs fers rouillés et tordus comme des os brisés, cet appareil-photo est presque anachronique. Il est là prêt à photographier une guerre qui n'est plus. Les armes se sont tues et avec elles les vies qui les portaient comme celles qui les fuyaient. Corps ensanglantés, membres broyés, dans un bruit de mitraille et de moteurs de chars ou de 4X4 de la mort, ce fut son quotidien. C'est ce quotidien qu'il avait choisi. Le savait-il quand enfant, il saisissait son premier appareil-photo et fermant fermement un œil, il mit l'autre dans l'oeuilleton voyant pour la première fois au travers d'un objectif, puis, appuyant sur le déclencheur, fit sa première photo?

Ce moment, cette première fois, nous l'avons tous connus, photographe amateur ou professionnel, photographe occasionnel ou photographe passionné. C'est notre autre première fois à nous. Comme l'autre, chacun l'a eu à son âge, à son rythme. Nous avons tous le souvenir d'un ou plusieurs appareils-photo ayant, comme une fille ou un garçon, marqué notre mémoire. Au mileu des milliers de photos que nous avons faites, nous gardons aussi le souvenir de quelques unes nous ayant marquées pour une raison ou une autre. Aujourd'hui, sa première photo à lui, c'est ce corps sans vie sur lequel il a pris cet appareil-photo que cet homme, cet homme courageux, tenait dans sa main, allongé par terre, dans la poussière, au soleil de midi, au milieu des ruines.

A tous ces hommes et femmes, qui nous disent avec leurs photos, que la guerre est atroce.